A sírás végtelennek tűnt.
A kis Nora kiáltása visszhangzott a Boston–Zürich járat fényűző kabinjában. Az első osztályú utasok, akik kényelmetlenül érezték magukat bőrüléseikben, ingerült pillantásokat váltottak, és elfojtott sóhajokat hallattak.
Henry Whitman, milliárdos és az igazgatótanácsok királya, teljesen tehetetlennek érezte magát.
Hozzászokva, hogy mindent irányít és egyetlen tollvonással megváltoztatja a sorsot, most képtelen volt megvigasztalni a karjában tartott csecsemőt. Öltönye gyűrött volt, haja kócos, homlokán izzadságcseppek csillogtak. Évek óta először érezte magát sebezhetőnek.
– Uram, lehet, hogy csak fáradt – mormolta halkan egy légiutas-kísérő.
Bólintott, bár egyre erősödött benne a pánik.
A felesége néhány héttel Nora születése után meghalt, így egyedül maradt egy újszülöttel és egy birodalommal, amit igazgatnia kellett. Azon az éjszakán az irányítás falai elkezdtek leomlani.